« Objets inanimés, avez-vous donc une âme. »


Ils sont sur les étals comme des expulsés
Du grenier, de la cave ; ou des choses futiles
Offertes aux regards des badauds versatiles ;
Ou d'anciennes amours les amants délaissés.

Et du carton fossile enneigé de poussière,
Les vieux livres tentant de nouveaux bouquineurs
Dérobent la moitié de leur titre aux flâneurs,
Faisant retravailler la mémoire écolière.

Des cadres animés de visages abstraits
Montrent la portraiture aux ors ostentatoires
Dont l'esprit musardant invente les histoires
D'un temps déjà lointain qui lui semble si près.

La faïence racée étale sa toilette,
Vernissage divers qui conte les terroirs,
Et la commode antique exhibant ses tiroirs
Séduit le promeneur indécis, en coquette.

Qu'ils soient d'ici, d'ailleurs, exotiques, natifs,
Souvenirs oubliés ou fripes mal choisies,
Changeant de domicile au gré des fantaisies,
Ils sont de nos instants les témoins fugitifs.

Compagnons d'une vie, intimes d'une année,
Ils passent dans nos murs à l'ombre leur destin
Mais, quand les désamours les prennent un matin,
C'est sans compassion qu'ils fuient la maisonnée

Jusqu'au moment précis où le collectionneur,
L'épris, le vrai, le pur qui cache sa névrose,
Leur fait apercevoir enfin l'apothéose
En leur abandonnant un coin de son bonheur.