Il suffit quelquefois d'un effluve éphémère
Pour me faire sombrer dans un passé lointain,
Lorsque je discernais le dimanche matin
Une perle d'émoi dans les yeux de ma mère...

Et les jours de printemps, elle aimait astiquer
Avec force et vigueur le vieux meuble sans âge,
Que lui avait légué son père en héritage,
Mais la clause était claire, il fallait le briquer !

Ses portes renfermaient mes souvenirs d'enfance :
Des albums de famille aux nappes et torchons,
La cire d'encaustique et les quelques chiffons
Dont je n'oublierai pas l'embaumante fragrance.

L'étagère du bas servait de fourre-tout :
Les poèmes divers que je devais apprendre,
Retenir et conter sans vraiment les comprendre,
Fréquentaient les couverts, les plats et le faitout.

Mais en quatre-vingt-trois, ineffaçable année,
Quelques vers affamés et le temps destructeur
Ont obligé ma mère, à son plus grand malheur,
D'en faire un aliment pour notre cheminée...