La Mort n'aime pas le clair de lune
Son blanc lui fait concurrence
De sa cape noire de nuit
Elle vient chercher
Elle m'accompagne
Je ne connais pas le chemin
Les derviches tourneurs portent l'habit de la mort
Blanc, noir et chapeau en forme de pierre tombale
Mais t'offrent une danse cosmique
Une main qui ramène Dieu dans l'autre main la Terre
Mais la mort fait ce pour quoi elle est programmée
Plus rien à dire , à faire
Et puis un squelette c'est humain
Alors qu'un ange a des ailes
Avec sa faux on penserait qu'elle vient de la campagne
Là où l'on fauche
Et dans une ville campagnarde aux meules de foin
Plus rien à faucher , on pense qu'elle ne viendra pas
Comme pour une visite guidée ,accompagnatrice
Elle vous laisse entre les mains de Saint Pierre
Et puis disparaît

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domi.gondrand@laposte.net