Pluie d'été

Des gouttes d'eau sans fin tombent sur le bitume.
C'est une robe tendre au drapé chavirant
Qui se meurt sur le sol dans un pleur odorant.
Ce voile de pâleur est soupir d'amertume.

Un fleuve lent se forme, il est ourlé d'écume,
Des pétales s'en vont dans le triste courant.
Ils chantent le passé d'un amour enivrant
Vécu par Dame Rose à l'ombre de la plume.

C'était l'été, le vrai, qui n'était pas détruit
Par une averse folle à l'ivresse coupable,
Mais l'orage infernal ne porte pas de fruit.

Le sentiment régnait comme un ange adorable
Dans un monde où vibrait la tiédeur de la nuit.
Revienne la douceur de ce temps mémorable !