Le destin d'une rose

Elle n'est pas morose, elle adore être rose.
Ses pétales joyeux prennent aussi la pose
Au crépuscule vif, palette virtuose.
C'est ainsi que le soir en fait la fine glose.

Dans l'ombre qui chemine, elle est celle qui n'ose
Évoquer le destin, pure métempsycose.
Elle rêve en silence au pleur qui se dépose
Sur la face du monde à la triste ecchymose.

Mais c'est bientôt la nuit, qui semble étrange chose.
La fleur n'en doute pas, elle est métamorphose
De l'étoile et du songe en bel écrit de prose.

Dans le noir abyssal, une immense narcose
Fait ployer sa corolle en douce apothéose.
Elle s'endort enfin, la tendre primerose.