Sur le coussin de mon enfance
Les poussières se courbent encore
À l’angle d’un regard noirci
De questions sans nulle réponse

Le cœur en boule, dans un mouchoir,
Un peu trop petit pour contenir
Un flux de mots sans plus de courant
Juste bon à griller les faux pas

J’avais les lèvres endeuillées
De crimes d’amour trop usés
Les yeux ne savent pas mentir
Quand le cœur part à la dérive

Mais le train en gare fermée
N’offrait qu’une voie à la nuit
Et j’étouffais le son des damnés
Sous mon oreiller tout en fleurs

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sylvianni