La morte plume c'est quand les maux
font tourner l'encre ...en eau...
sa pointe ne trempe plus,
les mots ne tombent plus des nues...

La morte plume c'est un désert...
Un petit Sahara de la poésie ...
c'est sec au vent qui de tout fait fi...
de la conjugaison à la grammaire...

La morte plume c'est mon regard...
ailleurs, partout et aussi nulle part
la flore s'est fanée en un soir ...
un certain jour de grand désespoir ....

La morte plume c'est celle de l'oiseau...
blessé privé de son tire d'ailes ...
implorant de l'oeil le tout là haut ...
le bec cloué comme crucifié dans le ciel...

La morte plume c'est un poème...
ayant perdu le goût d'un je t'aime
la rime à la mauvaise mine sans dessein...
rimant de tout et de rien et surtout de rien..

La morte plume c'est mon corps endormi...
et la muse parée de dentelles..enfouie, enfuie...
l'infidèle s'amuse t-elle de mes tristes dires...
il faut bien avouer que je n'ai pas su la retenir.

A mes doigts la morte plume.. encrier en naufrage...
suis inspirée par sa mélancolie, puis sa nostalgie...
toute une existence de plume s'écrit..s'oublie...
voilà que son encre est eau, blanche est la page.

Isabelle le 20 février 2021

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