Les lichens fleurissent sur les rideaux muets, sous ton regard s'effilent les lieds inanimés, et les cendres de pluie se voilent de fumée. Au loin, le phare veille.

Un enfant préserve le vent dans le lierre, et la rosée perle du haut sa croisée.

Les lamaciées ne bruissent plus à sa fenêtre, la pierre ici a tout repris. Plus aucun souffle n'agite ses rideaux; sur le rivage choient les derniers alizés.

Une goutte du sang raffiné me rappelle toutes celles qui ont coulées, - entre les lignes du lierre, entre les plis de ta peau.

La brune à jamais ne s'émeut de l'orient.

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