Que fera le temps de tous ces poètes...

Il y a les poètes du dimanche...
ceux qui écrivent à l'aube d'un repos
un matin douillet pour café chaud....
le ciel bleu sur le gris prend sa revanche ....

Il a les poètes bohémiens ...
le vent leur souffle en tempête
des vers à la chlorophylle verte
tout fait farine à leurs moulins...

Il y a les poètes presque confirmés...
passant de longs jours, voire des mois
se creuser la tête, pour faire calibrer...
fioritures pour un poème qui a froid.

Il y a les poètes libertins ...
cachez ce sein que je ne saurais voir...
la chair en une histoire d'un soir...
érotiquement parlant..qui s'en plaint ?

Il y a les poètes radins...
qui comptent les pieds même dans l'intime...
faire de beaux et rigides alexandrins..
après tout à chacun, chacune sa rime...

Il y a les poètes un peu fou fou...
qui joue de la plume comme on joue à la marelle
comme des enfants se moquant de tout...
suivant le papillon à la poudre de ses ailes....

Il y a les poètes ..poètes...
ceux qui sont morts et enterrés...
leurs oeuvres du doigt montrées...
lues et relues ..la poésie a ses prophètes.

Il y a les poètes et il y aura toujours des poètes...
en herbe, au beau milieu d'un champ pour moisson...
le nez dans les pâquerettes de la belle saison...
les yeux toujours vers l'impossible... et des étoiles plein la tête.

Et le temps en fera ce qu'il veut des encres de joie, et de peine...
de tous ces poètes champêtres en avenir ou sans avenir...
on n'écrit pas pour être célèbres ni même pour un jour le devenir...
nous les poètes du dimanche, et les poètes à la petite semaine...


Isabelle le 27 novembre 2020

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