Oh vous qui croyez que poésie rime rose,
J'ai mal là, sous ma plume et ce bleu c’est du sang
Si fier qu’il suinte à travers une amère ecchymose.
Et ce blanc est ma page avec mes mots pensants.

Ô Leila, toi, ma vie, ma chute, mon secours.
Le vers ne me suffit, me faut-il que j'arrache
De mon cœur d'autres pans pour fixer mon amour
Dans un sillon fertile ouvert une aube blanche ?

S’aimera-t-on un jour, une saison future
Où poussera l'espoir en gerbes de bonheur,
Où nous serons heureux malgré notre blessure
Et malgré tant d’années forgées dans la douleur.

Dans l'océan serein de tes yeux, ma sirène,
J'aimerais habiter pour ne plus repartir.
Je t’introniserai, ô toi, ma peine, reine
Dans un palais de miel, de cire et de plaisir.