les bûches bien alignées
d’ un petit tas de bois
attendent avec effroi
Le feu de la cheminée
Certaines portent la marque
De la hache tranchante
D’autres se remarque
Par leurs formes étonnantes
en plein air elles sèchent
elles montrent au public
des anneaux concentriques
sur leurs blessures fraîches
Des petits rondins
S’insèrent dans les coins
Parmi des écorces
Qui ont perdues leur force
Même si ce bois est mort
La vie existe encore
Pour un peuple caché
Qui sait se réfugier
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Geneviève