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Maso.
Au ciel, une estafilade
Barre en travers, mon horizon.
Mais son contour est variable,
Il passe par-dessus la maison.
Par la fenêtre ouverte je regarde les fenaisons.
Il n’y a plus d’herbe verte, ce n’est pas la bonne saison.
On entre les foins
Et entre les doigts,
Je glisse avec soin
Des morceaux de bois.
Ce sont des crayons,
Cela m’amuse
De presser mes doigts
Pour me faire mal.
Car tous, nous croyons
Que la douleur
Rassure.
Mes crayons de couleurs
Sont des tortionnaires.
Du pouce à l’annuaire,
Aucune douceur,
Ce n’est pas un jeu,
C’est le plaisir
De souffrir
Pour rien,
C’est anodin
Et imbécile,
Pas très malin.
Car les doigts finissent en boudins
Et deviennent indociles.
L’estafilade est toujours là , qu’y a-t-il derrière ?
L’horizon est si plat qu’il forme une barrière
Où le soleil se noie
Toujours au même endroit.
Mais voici un crayon
Qui insiste,
Entre l’index et le majeur,
Juste sur le durillon
Et je ressens la douleur
Du masochiste….
Capricorne, le 30/08/2020
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Maso.