J’ai traduit ce qu’il ressentait en écrivant un poème à la manière de Guy Tirolien.


Mon Dieu, je ne peux aller à leur école
Apprendre la langue de Molière, ma langue ne décolle
J’habite si loin, le chemin est si rude, si abrupt
Austère, cruelle, à moi, la vie parait si brute
À mes moutons et chèvres, je songe
Me donne du fil à tordre mes biquettes, la corde, je rallonge
Où clairières, pâturage et arbrisseaux abondent
Le soir dans l’obscurité, j’avance avant que la pluie nous inonde

Mon Dieu, je ne peux aller à leur école
Je ne puis me joindre à ces brillants écoliers, respecter les protocoles
Peu importe de me lever aux aurores, revenir à la nuit noire
Pieds mutilés par le gel, ou couvert de boue, m’endors plein d’espoir
Demain, un autre jour, sous le petit-bois, je grille les girolles
Je ne sais pas lire, la vicissitude, je subis les obligations, je contrôle

Mon Dieu, je ne peux aller à leur école
Ces élèves bien élevés, aux tabliers immaculés et aux souliers luisants
Moi, va-nu-pieds, n’aime pas être couronné de gloriole
Par les sentiers sinueux, je siffle et chante, contrainte interdisant
Le soir, je vide mes poches remplies de glands et fruits d’arbousier
Écoliers cultivés, serviette au collet, soupent sous les framboisiers

Mon Dieu, je ne peux vraiment pas aller à leur école
Ces enfants de la ville, si éloquents si distingués
Moi de la lignée des prolétaires, par les chemins, je caracole
Libre comme le Simoun, en haillon fringué
Modifier ma condition, aller à l’école, c’est comme éclairer une épaisse fange
Occupé des gradins, délaisser les miens sans le sou, me paraît étrange
Je laisse les bancs de l’école aux érudits, à ceux à qui la vie a souri
Au dénuement des miens, au tourment de la vie, je me plie.