« La poésie est dans les idées ;
les idées viennent de l'âme (Victor Hugo) »

La grande avenue,
Désespérément vide de ce que l'on était venu voir,
Était pleine sur chacun de ses flancs
De ceux qui attendaient de voir cette avenue se remplir.

Ils étaient tous là.
Depuis bien avant les autres
Qui attendaient depuis plus longtemps que les uns.
Tous déjà prêts à claquer des mains au pas cadencé.

Ils étaient tous présents.
Les anciens combattants,
Les nouveaux,
Les prochains
Et même les non-combattants.

Ils étaient tous venus.
Ceux qui aimaient les militaires sans la guerre,
Ceux qui aimaient la guerre sans la faire,
Ceux qui aimaient la faire sans être militaire,
Ceux qui aimaient faire semblant d'être contre la guerre.

Ils voulaient tous regarder.
Ceux qui aimaient la paix en uniforme,
Ceux qui aimaient l'armée en fête,
Ceux qui aimaient les guerriers pour de rire,
Ceux qui aimaient prendre les armes pour des lanternes.

Et le temps passait,
Avec de plus en plus de mal à faire passer le temps.

Au milieu des rangs volontaires en uniforme civil,
La longue piste bétonnée d'une impatience armée,
Grouillait d'organisateurs désarmés de patience.
Mais, déserté par les involontaires obligés de défiler,
Elle semblait toujours aussi vide d'intérêt.
Toujours aussi tendue d'espoir national en bandoulière.

Puis les officiels sont passés d'un air martial.
Sous les applaudissements de quelques connaisseurs,
Reconnaissant d'avoir eu la chance
De les reconnaître sans avoir à les regarder à la télé.

Et de nouveau le silence.
On entendait même voler le délire contenu de la foule,
Comme celui d'une armée de mouches
Autour d'un troupeau agacé par leur défilé incessant.

Soudain,
Le sifflet d'un oiseau a murmuré dans le lointain.
Bientôt accompagné d'un clairon impérieux,
Puis martelé par des rangers impeccablement cirées,
Enfin soutenu par un roulement de tambour libérateur.
Ils arrivaient,
Ils étaient là.

Ils étaient vraiment tous là !
Tous les enfants des anciens combattants
Et tous ceux des nouveaux,
Même les pères des prochains,
Auxquels on voudrait bien faire croire
Que l'on peut faire la guerre comme on fait un enfant.