Du ciel, à verse, tombe
De Flore le bras blanc,
Et les vignes ont ce lent,
Frémissement des tombes...

Le ciel est coiffé par,
Plus haut que lui un rêve,
Mon hiver est sans trêve,
Sous les sèves et le fard...

Le printemps est faraud,
Qui claironne et rutile
La liesse inutile,
Et la vaine Érato...

Ma bouche a d'un baiser
La brûlure et l'empreinte,
Et ta prunelle est peinte
Au giron des rosiers...

Et les roses ont pâlies.
Je me parle à moi-même :
Pauvre enfant que point n'aime
Flore aux beaux seins de lys...