Plume de platine   Inscrit le: 8/4/2020 De: Envois: 2351 |
Mais... C'était un poète (13) 
Pastel de mon amie Santal, que j'ai eu plaisir d' accompagner avec une plume
Elle s'était mise debout, droite devant lui
Et dans le miroir, elle le regardait.
Lui l'admirait sans trouble et elle le savait
Que pas un homme restait insensible quand elle se tenait ainsi.
Il continuait à lui parler comme à une déesse
De sa nuque, de la noblesse de son cou
Elle ne pouvait s'offrir davantage
Et lui il ne voyait pas qu'il lui plaisait.
Et s'il était venu chez elle... C'était pourquoi ?
Allons, il devait bien le savoir
Mais c'était un poète...
Ce poète peut être, il ne distinguait pas
Que elle était là , devant lui
Lui, il n'apercevait que la nuque.
Il était parti dans un autre monde.
C'était dommage, car elle le trouvait charmant.
Elle était peut-être tombée sur le seul homme
Qui reste un ami et qui respecte la femme.
Après tout, qui pouvait savoir avec ce poète?
Mais c'est un air qu'il se donnait
Tous les hommes sont les mêmes
Et au fond poète ou pas ils se ressemblent.
Elle le connaissait mal... Voilà tout
Et malgré son dépit, elle se mit à rire...
Quand on repasse le cours de sa vie
Qui, en apparence, s'est écoulée dans le calme
Il nous semble que, pourtant, il s'y est passé quelque chose
On s’est souvent demandé quelle chose était l'amour
Et on croyait parfaitement le savoir...
L'amour, on pensait que c'était un béguin qui dure.
On le transfigure, on le grandit, on l'embellit
Et on retourne dans le souvenir, pour le plaisir
Mais c’est de la poésie cela !
C’est le temps d’une aventure imaginaire
Et dont le parfum peut embaumer toute une vie
On s'en souvient en observant ce tableau
Ce merveilleux Pastel de Santal...
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Mais... C'était un poète (13)