Parlez moi de vous ?
La question que l’on me pose, et à laquelle il me faut quelquefois répondre...
Attendons qu’il pleuve... J’aime la pluie d’encre !
Depuis quelques minutes, il pleut ! Je vais tenter de vous répondre...


Je ne devrais pas commencer ce texte. Il m’oblige à m’enfoncer encore une fois
dans ce passé que je dois contenir comme le fait un barrage pour les eaux qui s’accumulent. Il me faut être prudent si le barrage cède, je risque d’être emporté.

L’eau, fait de nos jours couler beaucoup d’encre
« Tu dois laisser un témoignage pour nos enfants, pour plus tard, il le faut : « Répétait-elle. »
Je choisis un cahier.
Je lus à ma femme au fur et à mesure. Elle était émue, cachant souvent ses yeux de sa paume.
Je parlais de ma mère, de mes frères, de mon père, de tous les miens que j’avais vus disparaître.
J’imaginais avoir le temps, plus tard, bien plus tard, quand mes enfants seraient des hommes vifs et droits, pleins de sève, pareils à ces peupliers qui limitaient notre propriété.
Les arbres ont disparu et mes années d’enfance comme eux, avec eux, ce jour de feu d’artifice du mois de juillet 1956 où maman s’en est allée avec un autre homme. Voilà ce qui a motivé la rédaction de mon bouquin. Son humus, ce furent ces cendres noires sur mon enfance.
J’ai raconté cela quand le drame m’a pris à la gorge. Il a fallu jour après jour, que je parle à quelqu’un, que j’écrive. Un écrivain, un maître d’école, Fernand Duplouy, m’a aidé à soigner ma blessure, avec l’écriture. J’avais 11 ans et je suis devenu un adolescent. Il avait le talent et des mots au bout de sa plume et dans le cœur.
Prix E, Edouard Hériot en 1957 avec « Un si profond Silence »
Quand je suis devenu adulte, un ordinateur m’a permis de taper mes pages manuscrites et de les imprimer. Est né « Au printemps de la chandeleur ». Derrière moi, sur les rayonnages de ma bibliothèque, Je possède toutes les parutions de Fernand Duplouy, à coté, mon bouquin, relié.
Je reconnais l’odeur de ce livre que soit l’endroit où il est posé. Une odeur de violent désespoir et de tenace volonté. Car sans ce livre, que serais-je devenu ?
Je suis donc devenu, presque mal¬gré moi, un gribouilleux.
Les mots maintenant germent en moi, sans que je sache exactement comment.
Ils sont là, dans ma tête, avec leur rythme, un peu comme si j’entendais une musique,
Quand je me fais prendre à l’âme son, je vais pêcher, dans ma boîte de mots, des pensées écrites au fil du temps. Ainsi naissent mes pages
Est-ce moi qui ai écrit cela ?
Il m’arrive de penser que je ne suis qu’un intermédiaire, quelqu’un qui s’exprime mais qu’une autre voix habite. Ecrire me paraît un mystère. On entre en communication. On est comme une chambre d’écho qui répercute une voix intérieure, une voix d’ailleurs, si puissante qu’on ne peut l’étouffer. J’écris donc avec mon inséparable ami , l’imaginaire et j’achève des textes.

Je me suis inscrit à Oasis, j’y ai reconnu des membres. Pour l’instant, je navigue sur le site, je dépose quelques commentaires, je vais à la rencontre.
Je publierai…

Bonjour à tous, on se rencontrera