Français…..d'Ourtre-Mer


On a tant de fois dans sa modeste petite école
Glorifié ses ancêtres gaulois blonds aux yeux bleus,
lui dont les anciens étaient couleur café, lui le petit noir
Aux cheveux crépus qui ne parlait que le créole.

Alors il se mit à rêver de l’eldorado métropole,
Appris par cœur la Marseillaise, et, sans au revoir,
à l’aube de ses dix-huit printemps prit son envol
sur un minable cargo au doux nom de bel-espoir.

Pour bagage il n’avait qu’un modeste cabas,
Avec tout au fond un peu de sa terre d’origine,
Et dans la poche de son vieux gabardine :
La biographie jaunie de Nelson Mandela.

Pour une Croix du sud contre une étoile polaire,
Ce fut bien des nuits adossé au gaillard d’avant,
A contemplé en solitaire l’océan et la voie stellaire
Avec Pour compagnon quelques poissons volants.

Le choc fut émotionnel et brutal sur le sol de France,
Et L’accueil escompté bien loin de ses folles espérances.
Quand l’indifférence persistante le surnomma bamboula*,
Le petit français d’outre-mer ne put que baisser les bras.

Des années durant, il ne fit que ruminer sa rage,
En essuyant ses larmes aux barreaux de sa cage.
Désespoir au ventre il décida de « retourner au pays »,
Avec la naïve intention d’essayer de refaire sa vie.

Mais devant l’attitude narquoise de ses vieux amis
Qui lui reprochèrent d’avoir perdu l’accent du pays,
Largué par ses anciens Dalons* il erra l’âme en deuil.
Déraciné, l’arbre perdit ses fruits en perdant ses feuilles.


Dalon : camarade, copain
Bamboula: noir blanchi