Depuis bien des générations,
Il était là, en bord de route
A attendre la population.
Petit café sans prétention.
Il était le seul point de rencontre
Quand tous les autres ont disparus.
Il s’est débattu et survécu.
Alors chacun venait boire son café
Un verre par ci par là
Et parfois, même y manger.
C’est là, que les langues se délayaient
Prenant des nouvelles du plus ancien,
Celui qu’on ne voyait plus.
Passer un moment avec ses amis.
On échangeait, on rigolait
C’était simplement la vie du village.
Aujourd’hui, on est plus nombreux
Et chaque soir, chacun rentre chez soi
Sans plus se pencher, sur ce qui était autrefois
Un endroit où chacun se retrouvait
Lui aussi, il a disparu de ce bord de route.
Bien sûr, les anciens l’ont toujours regretté
Sans jamais rien pu faire pour le garder.
Les nouveaux regagnent bien vite leur village dortoir
Et même, ignorent que vient de mourir : le Sulky.
Petit café du coin.

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«La poésie est cette musique que tout homme porte en soi.»