Dans les Replis du Temps

Comme une feuille morte oubliée par l'automne,
Le manège désert est vertige terni.
La dorure se fane et tout semble fini,
Les enfants sont partis, pendant que le ciel tonne.

L'hiver vient d'arriver, la neige tourbillonne,
Le vent qui se déchaîne est murmure infini.
Chacun court et s'affaire, à donner le tournis.
Une autre ronde naît, dans la brume grisonne.

Couchés dans le ruisseau, les sapins de Noël
Attendent patiemment le dernier carrousel.
Anciens rois de la fête, ils somnolent dans l'ombre.

La lumière s'éteint, cauchemar inhumain,
La mauvaise saison rêve dans la pénombre.
Dans ses replis secrets, le Temps sculpte demain.