Mes petits matins sont attendus
et leur timidité au jour levant
le temps d'un brin de toilette venu
un peu de rosée sur les joues vivifiant.

Et je contemple ma page nue comme un ver
les yeux fouillant le ciel pour un bonjour
c'est à l'aube mouillante que naissent vers
encre et plume amantes pour toujours.

Mes petits matins sont appréciés
et leur fraîcheur en toutes saisons
ravigote la prose et rime sans façon
l'artiste en herbe écrit, sans soupirer.

Et je fais le tri dans mon imagination
elle a déjà tout oublié de sa nuit ...
c'est comme si tout reprenait vie ....
dans un jeu amoureux de séduction.

Mes petits matins sentent l'espoir ...
la flore au premier raie de lumière
s'éveille crescendo en plaisir solitaire
chassant jusqu'à l'ombre d'un désespoir.

Et je me mets à écrire, et l'aube en sourit
mes petits matins ne sont jamais gris
le crépuscule d'hier s'est enfin endormi
une aurore se pointant, tout m'est poésie.


Isabelle le 30 décembre 2019

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