Sous les rides de cet homme se cache une colère ;
Apaisée par le temps, le bonheur se confond
En une sorte de folie complètement arbitraire :
Voici venu le temps des représentations.
Derrière chaque vitrine installée pour distraire,
Le vieil homme s'acharne à compter les moutons,
Comme si, par arrogance, il voulait les soustraire
A un autre destin que celui d'une fiction.
Réalité oblige : le voilà à l'envers...
Marchant sur une route de marchand d'opinion,
Démaquillant les cœurs à coups de cœur ouvert,
Aussi, sans trop d'espoir, il condamne les cons
A craquer leur mensonge, oubliant que sur terre,
Il est aussi de ceux qui respirent en prison,
Rongé par un orgueil, à deux pas d'un cimetière :
Ainsi s'achève donc le récit de ce pion.