Une foule de chrysanthèmes
Qui disparait
Comme ça
Sans ne rien dire
Par hasard
Sous la lune
Un champ pétillant
Presqu’une œuvre d’art
Poignant
Et désespérant
Une longue musique
Des paroles décousues
S’enlacent et puis se fanes
Et on pleure
Dans le dos de l’éphémère
De la fragilité de nos existences
Qui parfois se rebellent
Et refusent leur destin
Une rébellion au bout du chemin
Ce chemin de terre
Bordé de rouge
Le rouge du sang
Là
Devant les chrysanthèmes //