Elle s'est arrêtée au petit matin parce que la nuit
Ne voulait pas d'elle
Coulée d'encre comme une flaque de sang
Suicide?
Sans mot, sans inspiration
Devant elle ,un poète désarmé mit l'encre en cartouche Pour son stylo à plume
Il écrit avec une cartouche à blanc car la page est blanche
Il tire son portrait ,il a encore la poudre de son visage sur ses doigts
Rechargé son stylo
La métaphore d'un fusil
Emplacement réservé à la légende en haut de son poème
A la chasse de belles aventures à raconter

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