Qu’il est triste d’aimer à la fin de l’été.
Quand le printemps est là, quand les fleurs apparaissent,
Les amours débutants ont toute liberté.
Qu’ils sortent d’un cocon, grandissent ou qu’ils naissent,

Ils ont le temps pour eux, le soleil, le bonheur
Les papillons, les joncs, les ifs, les primevères
Les hormones des uns, les yeux et les senteurs
Et de jolies rosées accrochées aux bruyères.

Qu’il est triste d’aimer à la fin de l’été.
Quand il reste deux mois, il reste un peu de temps
Pour se laisser bercer d’espoir et de gaieté
De chaleur estivale et de biens doux instants.

Mais quand les marronniers se mettent à brunir
Mais quand la feuille au sol fait du bruit sous nos pas
Et quand il faut partir pour ne plus revenir,
Alors le cœur en pleurs s’en va vers son trépas.

Il est là, palpitant, frappé par Cupidon
Mais bientôt solitaire et fantôme hébété,
Il se dit, très certain d’un prochain abandon,
Qu’il est triste d’aimer à la fin de l’été.