Sera-ce bien ce soir
Que je serai Bon Prince,
Tout près de ce pressoir ?
Cet outil de province
Permet-il de surseoir
Au cafard qui me pince ?

Peut-être, dit la voix
Qui vient de la taverne,
D’un air franc mais grivois.
Pas loin, dans la caserne,
S’agitent des convois
Que seul l’ordre gouverne.

Mais non, répond l’écho
Dont je perçois la verve,
J’ai mieux pour la déco.
Vois donc, quelqu’un t’observe
Et verse ton écot ;
T’attendre, ça l’énerve.

C’est un tendron de joie
Qui s’apprête à la fête.
Vas-donc et suis sa voie
Sans te prendre la tête !
Tout son vêt fait de soie
N’attend plus que tempête.