Les femmes sont des anguilles,
Elles glissent entre les mains,
Elles glissent dans les têtes,
Elles glissent sur le sol,
Ont un gout raffiné,
On aime les cuisiner,
Les coiffer de chapeaux,
Les femmes sont des anguilles,
Elles filent et se défilent,
Glissent entre les mailles du plaisir,
Elles glissent, elles glissent
Et nous restons bien seuls,
Quand elles rejoignent l’océan,
Avec nos doutes et nos écailles,
L'amour glisse entre nos mains.