La houle vient en se retournant sur elle-même
Et livide, la marge en creux
En lambeaux de réalité
Le granit matière à feu
Roc sec pour l’acrobate
Qui sur en haut du sommet s’étonnant d’être si petit
Qu’un grain d’eau affole
La sueur très certainement
Le vent fatras de toutes les rumeurs
Tranche en aiguisant son arme
De détruire tout ce qui est au sol
Les larmes brunes de la mort passée
Et l’écume de joie labile
Eructe aux cieux un voile de lumière
Lame de fond dans les yeux
La douceur s’étoile //