Ce point calligraphié révèle la viduité de toutes choses

Ce point qui se gomme comme un passe temps
Une suspension
Un arrêt
Une halte
Un abandonnement

Ou le simple point à la fin de la ligne
D’une démarche vaine et pesante
Qui étouffe tout cri et
Menace l’ordre des choses

Serait-ce la langue du néant

Un point à travers une feuille de papier carton
Un point sans véritable existence
Mais il est là obsédant
Pour cette femme frappée d’insomnie

Ou cette marque indélébile qui joue avec nos fibres poétiques
Qui veut danser avec n’importe qui
Rire aussi aux éclats
Ou une marque pour ponctuer un texte linéaire
Une manière évanescente de jouer avec nos nerfs

Ce silence est une farce
Qui planifie toute surface
Serait–ce une parole, un mot énigmatique
Pour donner à voir la réflexion //