Écrire, ce n’est que ça : un composé secret
De rencontres fortuites, de signes inaudibles,
De chiffres indécodables sur chemin de galets
Ou nids de poule gorgés de croyances inflexibles.

Et la fatalité imbécile, sans génie,
Sans trèfles à quatre feuilles favorisant la chance,
Pour piteuse peinture et abstraite comédie
En reflet sur la Toile, le noir sans élégance.

Écrire, ce n’est que ça : des nocturnes chimères
Qui dorment dans nos bras, vouloir les retenir
Au-delà du sommeil afin qu’elles nous libèrent
Des liens du quotidien ; à l’infini dormir.

L’égo de page en page, poète ou démago,
Qui pleure sur son âge, implorant du lecteur :
Boniments, compassion pour un récit falot ;
Transcrivant sur papier ses colères et ses peurs.
Écrire, ce n’est que ça : des mots, rien que des mots…