Le flûtiste



Son bois est devenu flûte
Et ses doigts un cœur
La guitare ne le rebute
La flûte est sa sœur
Lui aime tous les artistes
Pour une fausse note, il meurt

Ses fans sont ses moutons
Et il s'inspire des oiseaux
Ne lui pèse jamais le temps
Le servent gratis les roseaux
Esprit conçoit, doigts répondent
Il donne et ne demande
Ami de demoiselles et damoiseaux

Ses do ont vaincu le silence
Dans l'oasis berbère
Et dans le désert immense
Sa musique contre la misère
Des puissants vents de sable
Des criquets de tout capables
Ses notes sont sa lisière.

Ses mains réchauffent l'hiver
Et radoucissent l'été
Marient le blanc avec le vert
Même l'automne est fêté
On lui doit plein de sonates
A ses bêtes mais pas bêtes
Rien, personne ne peut l'arrêter!