Il a toujours hait ses yeux
Plongeant dans le bleu couleur ciel
Parfois coulant dans le gris acier
Si proche du printemps

Il a toujours hait ces longs cils
Si longs qu’ils en deviennent noire couleur de désespoir
Un coup d’aile d’un corbeau en proie à la misère
Et quant ils songent c’est un ouragan

Ila toujours hait ses lèvres
Fermées à tous les longs baisers
Rouges comme une rose déchue
Pris dans le cercle du mépris

Il a toujours hait ses seins
Ronds si durs que la lippe ne manque jamais
Une succion dégoulinente de bave
Sous le couvert d’un pull-over transparent

Il a toujours hait ses mains
Aux doigts longs comme des crochets
Qui s’agrippent comme des fils de fer
Ont-elles jamais écrits

Il a toujours hait son entre jambe
Si resserré que rien ne glisse
Perdu dans la mollesse du canapé
Qui s’allonge à l’infini

Il a toujours hait son sexe
Etroit comme une péninsule accroché au continent //