Je ne répondrai plus aux durs coups de matraque,
Au mépris du grand fat jouant l'air fa majeur.
Venir d’un sol mineur avec un poing rageur
C’est jouer misérable ou marcheur que l’on traque.

Sonnez, sonnez, Martine et fermez la baraque
Qui borde les Grands Champs, car un colis mateur
Avance son gourdin en fol animateur
Cassant votre trésor qu’il pille ou qu’il détraque.

Le bas monde humilié se demande si l’air
Qui surplombe les lieux va détruire sa chair.
Mais le coup qui s’affiche est un coût d’assurance !

Et toi, qui siège en haut, pour qui va ton soutien ?
Pour tous ces démunis ou pour ce goût de rance
Qui porte le Pouvoir à penser son maintien ?