Le poète, qui est-il, qui est-elle ....
c'est toi, c'est moi, et eux...
celui ou celle avec de l'eau dans les yeux
qui prend sa plume pour une demoiselle.

Avec de la simplicité, de l'humilité...
il ne compte pas trop ses pieds....
parce qu'il est bien trop occupé ...
à dire ce que son coeur a pleuré.

Avec de l'encre puisé dans ses veines...
il écrit jusqu'à en perdre haleine...
et si la rime sonne faux, si elle chante mal
le poète lui, malgré tout s'en régale.

Avec son bout des doigts plein de fougue,
dans les nuits étoilées il fait dialogue
avec les anges et tout ce qu'il y a là haut
tout ce qui ne se voit pas, a des mots.

Avec tant de force même s'il est las..
si fort quand l'inspiration met bas...
quand sa muse enfante de ses cris ....
ses douleurs poétisées tellement plus jolies....

Avec tout ce qu'il faut d'un reste d'amour ....
il fait poème, il rime jusqu'au petit jour
et s'il est épuisé après avoir vidé sa mémoire
il s'endort sur une strophe noircie d'encre noire.

Isabelle le 03 décembre 2018

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