Il est là le grand froid,
Dans nos chaleureux bois.
Les oiseaux migrateurs
Partent trouver ailleurs,
Le beau temps et la joie.

C'est l'hiver, c'est l'effroi,
Plus de nid, plus de proie.
C'est une sainte horreur.
Il y est là.

Et déjà leurs convois
Ont quitté notre toit,
Sans saveur, sans couleur,
En emportant du heur
À d'autres villageois.
Il est là.


Marguerite Voltaire

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Mon premier recueil de poème est disponible sur Édilivre
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Ma plume combative,Ma petite plume en vente su...