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Elle n'est pas ruisseau, elle n'est pas rivière,
Elle est ce fleuve lourd prisonnier de ses rives
Où plonge l'oiseau fou aux brisants des côtières
Perçant ainsi les flots de douleurs fugitives...

Elle est faite de maux, de remous en colère
De sagesse se veut gardienne des secrets
Dans l'effroi éprouvant de ses fonds doux-amers
Elle se fait lumière en des vagues dorées.

Elle roule s'enroule dans son grand lit de peurs
D'ivresse chancelante elle se fait timide
Elle est la mort soudaine envahie de terreur.

Être femme de coeur sans plus de battement
Femme d'honneur aussi ! Ou femme cariatide,
Elle est " Elle" par vous qui l'aimez tendrement...

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Quand le poème a des beautés, quelques taches ne me choquent pas