D’un côté des livres sacralisés
Qui sombrent dans la froide indifférence
Et de l’autre côté ceux qui le volent
Pour en faire un escabeau

Et pourtant les mots ne sont pas innocents
Ils disent ce qu’ils veulent dire
Tout à coup d’un seul coup
Ils se spécialisent dans la macabre

Et par là des récits merveilleux
Des contes à la fin heureuse
Ou des fables bien sonnées

L’escabeau a chuté et avec lui les ivres à moitié ouvert
Cessent de dire des mensonges
Pour prendre à la gorge les doctes innocents //