Je prends ma pauvre plume
et vous écris ma solitude
ma triste et si voulue solitude
de saison, en saison elle transhume...

Mais la pauvre plume pleure de son encre
coule sur papier comme l'eau de mes yeux
sans retenue, les mots et lettres baveux
quand être seule mouille le vers médiocre.

J'ai cherché celle qui me fait compagne
me complais la nuit dans la couche glacée
y fais des rêves érotiques mais refoulés...
le plaisir interdit comme une sale besogne.

Mais je la défie ma solitude de me suivre...
de s'éteindre lorsque moi je m'éteindrai..
qu'elle me laisse partir sans se retourner !
jamais je ne la laisserai me survivre...

Le temps n'est pas à elle ne lui appartient pas
qu'elle sache qu'elle est d'un sombre éphémère
que les jours lui sont comptés sans manière
qu'elle sache qu'elle n'est qu'un aléa....

Je prends ma pauvre plume à l'encre délavée
de solitude en solitude un poème édenté
avec ses pleins et déliés ses manquements
la ride sur sa jeunesse comme un testament.

A vrai dire écrire est le fidèle de solitude
entre les doigts une seule plume fière
un écrivaillon silencieux et solitaire
une bougie, un coin de table..prélude à solitude.



Isabelle le 17 juin 2018

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