C’est beau la poésie, et alors ?
Qu’elle soit iranienne ou israélienne,
Qu’elle ait des rimes ou n’en ai pas,
Qu’elle parle d’un chat ou d’un chien.

C’est beau comme un soir de juillet,
Comme une porcelaine de limoges,
Comme une toile sur un mur blanc
Comme une orange ou une pomme.

Il faut écrire ses sentiments,
Peu importe le petit talent, le feu,
La poésie est comme une voiture
Qui traverse tous les pays du monde.