Quelle drôle de sensation ce soir, il se fait tard;
Mais est-il vraiment ce temps du hélas trop tard;
Je ne suis pas grand-chose, une presque rien;
Mais suit, une poussière d'étoiles, juste ce bien.

J'aurais pu être ce magicien d'Oz, pays imaginaire;
J'aurais pu être la belle, la belle au bois dormant;
J'aurais pu être papillon de jour ou nuit éphémère;
J'aurais pu être la tendresse et te bercer doucement.

Mais je ne suis que simplement cet état d'être moi;
Le temps de chanter, le temps de quelques cerises;
Je croque ces Douces à pleines dents, rouge flamboie
Dans cet espace-temps, état bizarre, suis-je si éprise.

J'ai rempli ma bouteille poétique, de ces petits vers;
Et si quelqu'un les entend, dites-moi, répondez-moi;
Avant que l'hiver ne revienne s'installer, j'ai si froid;
Si tel est ce cas, avec vous, chantez cet amour, cet air

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