Une cloche de l'année,
Au sommet d'une église,
Pense avoir de l'acné.
Des réponses sont de mise,
Sautant de sa poutre
Elle va voir le grand bourdon.
-Oh! grand ancêtre,
Vous qui avez tous les dons,
Mon bronze me démange.
Là, sous le battant.
-En quoi cela m'engage?
Allons vas-t-en,
Il est fort tard
Et tu me dérange.
Quelques jours plus tard
La cloche revient à la charge.
-Regardez ma robe
Des pustules, elle arbore.
Bientôt, la tombe.
-La paix, oiseau de mauvaise augure.
Notre cloche dépitée
Retourne se pendre
Pour finir sa nuitée.
Ces rêves ne sont pas tendres
Mais étrangement, elle se trouve sereine
Quand vient l'aube.
Plus aucune peine
Dans sa robe.
Elle se sent plus légère
Une véritable plume.
-Pourquoi reste tu en arrière.
Ne veut tu pas venir à Rome ?
Lève-toi dont
Et déploie tes ailes.
Lui dit le grand bourdon.
Alors la jeune cloche s'envole.