Le jour point, crevant l’horizon
D’une écharpe rose dragée,
Eveillant les contours ouatés
A petits coups d’aiguillons.

La contrée meurtrie se détache,
Emerge sous un froid polaire.
Joséphine se risque, bravache,
La truffe levée vers les airs.

Dans le hameau, quelques lumières
Percent derrière les volets.
Les fumées crachent le bois brûlé
Un ruban noir comme bannière.

Sur la cuisinière en fonte,
Chuchote une cafetière.
Une odeur captivante monte
Dans la demeure de Mémère.

Elle règne, le chignon bancal,
Renifle dans sa blouse à pois,
Bourrue mais bardée de malice,
De mes enfantillages complice.

Et l’enfant qui veille en moi
Se souvient et s’attriste
De cette absence intimiste
Qui se pose en désarroi

Quand le songe « vague à l’âme »
Que les images s’enguirlandent
Que le manque sanglote en moi
Quand je cloche-patte de guingois.


Michèle G.
Copyright
5 février 2018

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La vie est belle il faut savoir l'apprécier.