Au dessus de nous, au dessus de tous, il existe un ange,
Sa plume s'est usée, ses mots se sont éteints,
Pour un azur plus clair, mais pas si lointain,
Quitte le monde pour des raisons qui me semblent étranges.

Sur terre, je ne vois pas sur quoi je marche,
Je m'arrête simplement pour parler aux pierres,
Toutes ont une voie différente, mais le même secret elles cachent,
Tant pis si je parle à un mur, certains y font même leurs prières.

Je resterais à l'abri, des orages, à terre, loin des airs,
Dans le confort d'une simple d'esprit qui a peur des éclairs,
C'est normal de tourner en rond, ici la terre est ronde.

En attendant, je suis sur le manège, j'imagine le monde,
Et je prie pour un ange qui n'écrit plus,
Pour lui dire que sa plume m'a plu.

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Écris encore, écris toujours et gave toi de plaisir à le faire comme à en apporter à celles, ceux qui te lisent. P. (B)