Encore un jour qui passe en perdant des minutes,
Tout comme hélas demain, car l’hiver fait son lit.
Hé oui ! C’est la saison où le soleil pâlit
Où les feuilles s’en vont en sublimes volutes.

Le chêne garde encore un manteau qu’on voit roux,
Attendant le printemps pour perdre son pelage.
Au sol, tous ses glands mûrs gisent en étalage
Où viendront des oiseaux au plumage si doux.

En ce pays gascon on aime la palombe
Et l’on prend ses congés pour aller la chasser.
C’est un rite ancestral conduit sans se lasser
Où, pendant de longs jours, les hommes font la bombe.

Cela fait dépassé pour des gens sans passion
Mais tous les gars du coin gardent cette habitude.
Si la neige apparaît, c’est une certitude :
On prendra dans l’affût l’idoine position.