Tous les jours s’inscrit une page,
Dans un livre pèlerinage.
Une Å“uvre de nombreux visages,
Qui demeureront dans l’ouvrage.

Tous les jours se tourne une page,
Qu’elle soit blanche ou en images,
Elle conte les paysages,
Et se ferme sur le voyage.

Tous les jours c’est une autre page,
Qui vient s’écrire à tous les âges,
Louant les efforts, le courage,
Et une vie d'apprentissage.

Tous les jours la nouvelle page,
Vient explorer la fleur de l’âge,
Sur une route à la sauvage,
Si souvent chargée de virages.

Tous les jours revient une page,
Qui relate sans pilotage,
Un long chemin et son sillage,
Avant que le temps ne ravage.

Chaque jour dévoile sa page,
Qui tend à se remplir d’ombrage,
Quand ici plus rien ne soulage,
Et donne le ton de l’orage.

Puis s’ouvre une dernière page,
Où la lueur baignant le sage,
En le fauchant dans son potage,
Lui sert un nouveau voisinage.

Se referment alors les pages,
De ce grand livre en héritage,
Prémices de nombreux hommages,
Envers tous ceux qui s’y engagent.