Sur une branche un oiseau chantait,
D’un gazouillis voulant dire « j’existe » ;
Attentives les feuilles frémissaient
A l’écoute du volatile artiste.

Chaque jour près de l’arbre je passais,
Alors de plus belle il s’égosillait ;
Je voulais croire qu’il me saluait ;
Je levais l’œil, mais, il se cachait.

Durant deux mois ce fut comme un jeu ;
Je m’amusais, je venais sans bruit ;
Mais pas dupe il se moquait un peu,
En sifflant, il sortait de son nid.

J’imaginai le décor sans lui :
Sans Å“illades, plumes au vent, ni aubades.
Seraient insipides, grises d’ennui,
Mes balades sans cette sérénade.

Chant d’une mésange, d’une hirondelle !
Sottement, jamais je ne l’ai su.
Surement pas une tourterelle,
Sa romance je l’aurai reconnue.

Un matin sur les feuilles, a couru
Un frisson de tristesse. Ritournelle
De l’artiste envolée. A vécu
L’été, ce fut le temps des crécelles.

Sous un ciel d’octobre et ses frimas,
Encore en écho j’entends l’oiseau.
Froissement des feuilles sous mes pas ;
Mon âme frissonne sur ce doux manteau.