Le jour du repos de samedi,
Les glaïeuls et gerbes du paradis fleurissent,
Le bébé s'est endormie dans les mains de Marie,
Mais pourquoi tu es comme une poupée de Paris,
Ta tête d'une parade peu gaie, bien triste,
À la place de victoire contre Hitler et fascisme,
Une immense araignée tire les ficelles et files à tes limites,
Tu lui cries "bravo et bis", on dirait fais le twist,
Depuis le lit des lys de Miledy, Salomé comme actrice,
En montrant ses cuisses,
C'est ta mise - l'hypocrisie,
Emprise par soi-même comme la maladie,
Dans une transparente pyramide une momie,
La corneille sapoudrée est partie telle une manie
Chez le maniaque sadomasochiste de service,
Qui a fait ses travaux de nuit,
L'ennemi a semé son ivraie maudite,
L'abominable vide dans un puant puits,
À la place de la Concorde une obélisque invalide,
Hors les couleurs du livre de la vie en do re mi,
Mon ancienne amour de Sibérie,
Et tu n'as pas ressussité quand je répétais en Rosaire "Talitha koumi",
Une colombe reviendrait en vie
De même une brebis sans être avalée par l'abysse.