Vouloir écrire, vouloir surprendre
Mais, pour cela il doit entendre
Le souffle d’une muse qui a du mal
A combler la pureté virginale
De la page blanche qui espère
Finir, moins griffonnée qu’hier.

Conseillère aux cent visages
Insolent démon ou enfant sage,
Elle ne retiendra pas ses rires
S’il ne trouve rien à écrire…
Et peut décréter qu’aujourd’hui
Il a été… le dernier des abêtis.

Agissant en mauvais élève
Il vivra un abominable rêve
Qui ternira ses pages de vie
D’ambitions inaccomplies,
D’illusions perdues, de regrets,
Tous, fruits de ses actes ratés.

Quand sa muse se calme enfin
Et que son inspiration revient
Alors, la plume bien en main
Il relate tous les beaux écrits
Dictés à l’oreille, par son égérie
Et cette page, demain peut-être,
Le consacrera sensible poète !