Dans le théâtre aux milles apparats
Les habitués ont une carte de préférence
La consanguinité se consacre n'étant que triste clone
Et la diversité se meurt sur l'autel des règles autocratiques

Quelques mulatres agissent comme rats
D'un opéra conspué de bien vils descendances
Où la scène sans dignité est un manque d'ozone
Mysticisme cité pour des gourous un brin léthargique

Ces lieux d'infamie sont des tribunaux
Où la justice boite faute de pas être cavalière
De La pointe de la plume je greffe les initiales libérées
Car nul ne peut emprisonner la poésie quelqu'en soit la règle

De ces jours d'insomnie à fleur des mots
L'interstice n'est d'autre qu'une vraie lumière
Qui suinte des barbelés à l'orée de maux lacéré
Pourtant quelle belle hérésie se dit d'en haut l'aigle...

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