Aujourd'hui je n'ose écrire une ligne
car je sais que je vais encore la nuire
toujours ces maux qui persistent et signent
une perpétuité de douleurs que je ne peux fuir

Esclave de mon poème comme de la dépression
qui me colle à la peau depuis tant d'années
et ce maudit temps qui passe sans attention
fade avec cette habitude de noircir mes pensées

Amère est ma joie dans cette maison
que je voudrais voir en ruine, tomber
et moi dessous ensevelie ainsi que ma raison
sous la neige de l'oubli comme si je n'avais exister

Ce mal-être qui me poursuit tel un poison
qui pénètre lentement à travers mes veines
ces lames, ces eaux profondes, cette prison
me suivent tel des chiens ou est-ce moi la chienne ?

Les possibilités de ma vie sont maintenant limitées
que me reste t-il à part l'écriture obscure
parce que finalement l'ombre m'a habituée
aux rimes malhabiles dont j'en fait la cure

Il est vrai que la mort marche sur mes pas
comment pourrais écrire ce que je ne suis pas ?

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C'est beau d'être seul(e).
Être seul(e)ne signifie pas être solitaire.
Cela signifie que l'esprit ne vit pas sous influence et qu'il n'est pas pollué
par la société.
[Jiddu Krishnamurti]